Fin de la bitácora

Esta bitácora se termina hoy, 23 de agosto de 2010, porque la vida es una mierda y no dan ganas de seguirla sin ti.

Tu nombre

Hoy tu nombre rebota en mi cabeza,

desde aquí hasta alla y de regreso con calma,

de arriba a abajo, de derecha a izquierda.

Ora se aleja, ora se acerca. Viene y va.

Zumba en mis oídos, alerta mis ojos,

revive tu aroma, gargarea.

Cuando parece cansado,

se deliza despacio

por mi lengua

*

Pero a mí no me engaña:

Es un demonio enjaulado

y no lo voy a pronunciar..

Delirio y violoncello

La tarde grismente lluviosa
es una metáfora de tu no-estancia...
Lacerante y lúbrica:
armoniosa
como sólo puede serlo,
nota a nota,
el deseo de una Suite sin número, 
interpretada por Misha Maisky
o cualquier alma
virtuosa...

Perifrástico nocturno nostálgico

Voy a escribirlo

por si algún día consultas esta bitácora

cada noche menos mía

cada vez más tuya.

.

Voy a escribirlo

con negritas, cursivas y mayúsculas

para que no haya duda

para que conste.

.

Voy a escribirlo

porque es mi última certeza:

TE AMO, letra por letra

aunque el amor

se te haga

poco

...

Sublime

Si tuviera que recurrir a una sola palabra

-un adjetivo, por ejemplo-

para decirte.

sin pensarlo dos veces

escribiría: sublime.

Café polifónico

-Dicen que un buen café debe tomarse sólo.
-¿Sin azúcar?
-¿Sin compañía?
-Dicen que un buen café debe tomarse solo.
-Esta noche, lo confirma.

Esta noche

Si decir la verdad aún tiene sentido,

fíjate que sí:

esta noche soñaré contigo.

Al ritmo desesperado de las olas

Vas y vienes

provocando remolinos de histeria.

Tu cuerpo se hace lluvia. Tu pasión se hace viento.

Pasas en un instante

de la depresión tropical 

a la indómita tormenta .

Vas

y

vienes

al ritmo desesperado de las olas,

como una loca jugueteando en la marea revuelta,

como si nadie se diera cuenta de tu fugaz presencia

porque hasta ahora ningún meteorólogo ha dicho tu nombre.

Falta de costumbre

No me acostumbro, aunque el tiempo venga a contra-decirme.

No. No me acostumbro, de verdad, no me acostumbro.

No. No. No me acostumbro a tu ausencia.

Para escribir, me hacen falta

tus letras

* * *

El reflejo de tu ausencia

Hay tardes lluviosas en que tengo la impresión

de que volverá a irrumpir tu belleza violenta

para desenmascarar de una vez por todas

esta farsa, para obligarme a contar

la verdadera historia.

Por eso estoy aquí

pegado a la copa.

Pero yo ya no soy yo

(auque suene lorquiano),

sino el reflejo de tu ausencia.

Inagotable

Eres la palabra

que se refugia en el silencio.

Te insinúas y te alejas

-puro deseo-

en un vals

interminable.

Infinito.

Nocturno tiempo

Hay noches en que se antoja detener el tiempo: agarrarlo por la cola y dejarlo quieto, como muerto, congelarlo, hecho piedra...
Esta, es una de ellas.
Pero los minutos siguen la marcha necia, sin remedio.

Palíndromo

Como un libro estarás
generosamente expuesta, abierta entre mis manos.

(La comparación no es nueva, pero funciona).

Descubriré quién eres, en verdad, acariciando tus hojas,

Pasaré un buen tiempo en la intimidad que se contruye letra por letra,

sorbiendo un café de altura, recorriéndote con los ojos,

acompañado por las notas de una orquesta de cámara

y envuelto por tu olor a papel y tinta fresca.

Quedarás, en la eternidad, pronunciada por mi boca

pues voy a leerte como un palíndromo

de izquierda a derecha

de arriba a abajo

y a la inversa.

Coincidencia

En tu nombre

co-incide

Todo

Conveniencia

A esta noche le vendría bien que estuvieras conmigo.

Gourmet

Disfruto 

cuando alimentas 

mi Ego.

Cotidianidades

A veces sufro confusiones semánticas y digo mediocridad cuando en realidad quiero decir vida ordinaria o normalidad. Sé que en ocasiones parezco desganado, pero es sólo que no he ingerido mi dosis diaria de café. Hace unas semanas leí -no recuerdo dónde- que el consumo percápita de café en México es de 2 kg al año... se me hace poco (dos kilos me duran una semana). También hay días, tardes, noches en que sueno desafinado, desinformado, desilusionado, molesto y contrariado; pero eso es parte de la vida: Tú sabes, uno persigue la libre y otro es el que la atrapa (¿o será la liebre quien se deja capturar por el cazador de su preferencia? En todo caso, lo importante es que la liebre tenga un final feliz; sin embargo, sería más bonito ser uno -y no otro- quien se la lleve a casa).


Como puedes ver, son equívocos insignificantes y mínimas contradicciones. Cotidianidades. Nada que no se corrija escuchando el Huapango de Moncayo.

Deliciosa

Hoy estás deliciosa, como un buen café.

Y sin embargo

Son los instantes en que la espera culmina
un argumento lógico y bien fundamentado
como para creer que la muerte no existe.

Ensamble

Algo le falta al sumbido de las estrellas para convertise en música.

Son sólo estallidos discordantes, una arritmia insoportable,

sin la partitura de sueños infinitos bajo la piel,

sin tu voz de mujer enamorada

que ponga orden

 y ensamble.

Reconsideración

Mejor no supongamos nada...

Suponiendo que el amor existe

Suponiendo que el amor existe:

uno se enamora de una

con el corazón íntegro,

verdaderamente,

y luego, ¿qué?

Óptica y perspectiva

Ahora necesito tus ojos
para ver el mundo.
Ahora.

Inventario mínimo

Me faltas.

Fenomenológica

Acceder al noumen es imposible.

Uno indaga,

se aproxima,

mas queda lejos:

Lo esencial, por decirlo de algún modo, se nos escapa.

Sé que no he de comprender los secretos de tu alma.
(Las mujeres no tienen alma, se decía.
Revivir el debate es innecesario:
Ahora sabemos que el alma no existe.)

Preciso: no he de comprender tus secretos.

La otredad es un abismo. Tu misterio es inabarcable.

Por más que profiera tu nombre, no serás tú a quien llame.

Seguirás siendo un enigma. Un misterio.

Sin explicaciones racionales.

Pero con lo que mis sentidos alcanzan,

con lo que veo y toco,

con tus sabores y tus aromas

con tu oleaje de palabras

con eso me basta.

Nostalgiando

Las experiencias genuinas siempre dejan huella. Invariablemente. Lo bello, lo útil, lo placentero se queda. Permanece. Sabia es la lírica popular cuando afirma "que un viejo amor / ni se olvida ni deja / que un viejo amor / de nuestra alma sí se aleja / pero nunca dice adiós".

Ahora bien, de lo que no vale la pena, como dijo Wittgenstein: "mejor no hablar".

Hermenéutica

Interpretación. En el fondo, resumir las novedades teóricas en esta disciplina es muy simple: tú dibujas los signos -según te plazca- y yo elucubro los sentidos –según me convenga-.


¿O será siempre a la inversa?

Temporalidad

En la espera se desvanece la esperanza...

Instantánea

Hoy me has hecho sentir frágil y vulnerable.

(Sólo por un instante).

Con-dolencia

Frente al dolor, mi solidaridad infinita.

Abstencionismo

Me revientan las ganas de pronunciar tu nombre:

escribirlo gota a gota en las arenas del desierto

una, dos, quince: muchas veces...

(Y que por arte de magia aparezcas)

Me dan ganas de exponerte -despojada de ficciones nocturnas- tal cual eres:

ostentarte en lo alto, frente al mundo, inconfundible:

exhibirte de una vez y para siempre.

¿Eso quieres, Vanidosa?

Está bien: voy a presumir-te.

 Pero hoy,

 voy a abs tenerme

y con tenerme.

(Mañana tal vez).

Desasosiego

Revoltijo de asombros y recuerdos es la noche que incita y seduce con destellos rítmicos y exóticos aromas.

Irrumpes. Desconciertas.

La silueta de tu nombre baila conmovida por el viento. Manantial de sueños. Te pronuncio: decidida y frágil.

Increpas.

Desafías.

A la distancia reclamas descuidos que no entiendo pues brota ipso facto el antojo de tus brazos, lo confieso. Te celebro con un revuelo de caricias y besos que reclaman la liturgia más pura (es decir, la más profana).
El aire cambia de consistencia.

Incienso y cantos rituales.

Bien podría decir en el umbral del éxtasis que me gustas porque en tus ojos convergen las líneas del tiempo, porque tu piel conjuga la memoria y la promesa, porque has sido mía en todas las vidas anteriores.

Podríamos oscilar

de la violencia y sus placeres

a la ternura y sus satisfacciones.

Sí.

Podría decirte todas las verdades o todas las mentiras (perversas y piadosas) amén de sus posibles combinaciones. Podría renombrar a las criaturas del mundo, erigir templos amontonando tres piedras, simbolizar las pulsiones carnales. Podría llamar al amor por su nombre, proferir un discurso que explique y justifique nuestras explosiones, susurrarte un verso improvisado o tararear algunas canciones, pero a estas alturas del delirio –créeme- es imposible traducir al español el deseo y sus colores.

Travesía

La lluvia vespertina, en medio de la sierra, convierte en arroyos las veredas, hace resurgir espíritus arcaidos a la voz del trueno, despierta en cada gota los más íntimos y húmedos antojos.

Instantes

El deseo no es

sino

lo imposible más cercano.

Tormenta de dagas

Empiezo a desconfiar de las palabras.

Maravillosas y perversas.

Humanas.

Tarde o temprano se tornan incapaces de sostener el universo que crearon.

¿Fiat lux? ¿Fiat mundus? ¿Fiat amor?

¿Oro, jade, pluma de quetzal?

Aún lo más caro se degrada,

¿por qué no habría de traicionarse a sí mismas la palabra?

Y entonces lo dicho se vuelve sobre quien lo ha proferido.

...

La palabras asechan furtivas

para atracar por la espalda

como lluvia de incandecentes puñales.

Remolino lingüístico: tormenta de dagas.

.

Ancestral

Sí, pienso en la Mujer
en general,
y sueño contigo,
en particular.

Van otros cinco

Después de haber hurgado acucioso entre caras nostalgias, exquisitos fetiches y sacras prendas del deseo más puro y exultante, no encuentro razón distinta del amor –así, con minúscula- para seguirle apostando obseso al absurdo juego de la vida. Van otros cinco pesos al futuro (a sabiendas de que en el origen ya todo estaba podrido).

Supuesta intuición

Hay días, supongo que lo intuyes, en que lo único que se me antoja es caer un abrazo tuyo (y que se detenga el tiempo, y qué me importa si en ese instante se acaba el mundo).

Nostalgia crepuscular

Hay tardes grises como ésta en que la lluvia es un alarde climático más que una amenaza... Así que hoy saldré a buscar la noche, sin paraguas. El crepúsculo incita a deambular sin rumbo y cantar al ritmo de la nostalgia.

¿Y si no?

¿Y si una mañana, al despertar, todos los recuerdos se hubieran disuelto? ¿Volveríamos a empezar?

Preludio

Hay días

que se llenan

de silencio y amargura.

son días

de v i e n t o y lúdicas nubes.

Vivimos días de conciencia.

Sí. Lo sabemos:

se aproxima La Tormenta.

Líquidas imágenes

Tras la lluvia se esparcen, sobre el suelo, espejos de un mercurio volatil, en donde pueden hallarse más preguntas que soluciones... Tal vez la película que en ellos se observa no sea un vaivén reflejos reales, sino proyecciones. Realidades inexistentes. ¿Historias mentales?

Irremediable

Tu silencio está hecho de navajas.

Nostalgia de la selva

Tu nombre baila con noche al ritmo de la luna y las estrellas. (La frase es cursi, pero cierta).

De fechas y memorias entrelazadas

Y para colmo, la fecha me revienta con su imprudente metralla...

Versales y versalitas

Hay días que debieran escribirse con D mayúscula porque duelen: los días sin ti.

Paradoxa

Su silencio es todo, pero nada.

Incomparable

¿Imaginas cuánto disfruto verte y escucharte?
No hay nada que se le compare.

Indeleble huella

Tu nombre es gozo y abismo... la huella imborrable del amor.

Borrando huellas

Nadie te contará cómo te extraño, cuánto me dueles en las mañana amargas... nadie, ni siquiera esta bitácora.

Nocturno giro

Esta es la hora en que no duermen ni los muertos. Ecos de nostalgia caen en la conciencia como incandecentes piedras. Y para colmo la voz y la música que giran y regresan en un replay infinito: "I miss you like the deserts miss the rain..."

¿Carne viva?

Hay heridas que no cicatrizan ni con la muerte (imagino).

Confirmación

Pues sí, tenía razón en méndigo Flaco en aquello de que Solamente una vez...

Gratitud desesperada

Gracias, de verdad, gracias por el minuto de silencio.

Polisíndeton

Y es enero.
Y hace frío.
Y hace tanto tiempo...
(La eternidad cabe en un suspiro).

Insomnio sin luna

Tu silencio me desvela...

Ya va siendo hora

Ya va siendo hora de ponerle punto final a esta bitácora... si es verdad que veinte mil cosas anteceden a las palabras, si es verdad que hay veinte mil cosas más importantes que el amor, si es verdad que hay veinte mil cosas más urgentes... ya va siendo hora de ponerle punto final a esta bitácora.

O la noche que viene...

Hoy el café sabe a nostalgia...,
tal vez sean las nubes, plomizas, amargas,
o el frío o el eco imperceptible de las cuerdas de un violoncello.
¿La nostalgia misma que exige una palabra?
El pregón del vendedor que grita frustrado "Barato, barato".
Quizá. La esperanza necia. Inútil pero bella.
O el calentamiento global.
O la luna, nuestra luna, en todos los signos.
O los maullidos barítonos de un felino neobarroco...
Pero es real: el café sabe a nostalguia...,
¡Cosa más rara!
Acaso sea el tueste, su molido... ¿La caildad del grano?
¿Tu rostro en el portarretrato?
¿La cafetera mal lavada? ¿El agua?
¡El agua!
O la noche que viene sin tu cuerpo anhelado...

Negativa

¿Dónde está la maravilla si tu rostro se desvanece sin luna en medio del bosque y pasan las horas? ¿De qué sirven las palabras si no vienes con ellas, delante o detrás, dentro o fuera? ¿Para qué te nombro -Vida- si te niegas?

Marea vespertina

Te acercas y te alejas... siempre con movimientos que parecen definitivos. Otra vez: te acercas y te alejas.

Breve, más breve

Sin ti,

la vida se me hace breve.

Cada latido más breve-breve

Giros

Naufrago en la música fría de la tarde, remolino de notas y voces, sin más esperanza que tu nombre al final de la tormenta. Naufrago en tu ausencia. Náufrago.

Semejanza

Como en el primer día,
tu voz separa la tieniebla
de los colores.

Imposible

Esta mañana he jugado
a arreglar los problemas del mundo
(casi resuelvo todos).
Pero sé que eso es imposible,

porque no estás.

Cursilería

Esto es amor, Todo mi amor, el Amor verdadero... pero tú puedes llamarlo como quieras.

Tu nombre

Tu nombre es mi primera palabra: rostro y rastro del más primitivo, incontaminado y permanente deseo. El furor y la pasión de las diosas y los dioses.
Exulta el signo burbujeante en olas inquietas cuando vienes a la imaginación. Toda tú te exhibes anterior al Tiempo. La boca te convoca a incluir la voz de nuestros cuerpos en el movimiento sinfónico de las cuerdas y los alientos. La gramática no es sino un balbuceo: colección de nimiedades e intrascendencias.
Te llamo y apareces -intermitente y oscilatoria- entre las sombras.
Danzas uniendo la tierra con el cielo...

Comienzo a entender tu silencio: si respondieras, se desencadenaría una inusual lluvia de fuego.

Posible infinito

Y sin embargo, al nombrarte queda en la lengua un resabio acidulante de posibilidades.

Tic tac

Y las horas pasan,
como si no pasara nada.

Aire de muertos

Tu nombre taladra mis huesos
con un sordo runrun -inclemente-
dejando barrenos insaciables
por donde escurre el frío otoñal
y un infinito aire de muertos...

Abandono imposible

¿Cómo puedes sentirte abandonada,

mientras lates

-violenta y constante-

a cada lado del alma?

Balbuceo

No hay sino fragmentos
-colores salpicados-
que suben y bajan
-por el tetragrama-
en una turbulencia
constante
-ruidos fluctuantes-
de aliento, percusiones
y cantigas olvidadas.

Noche conjugada

La

noche

contigo y sin ti

es una paradoja

oscura y transparente

Nocturna presencia

Las noches contigo

son todo, menos noche.

Reflejos de luna en mareas altas.

Cantos de sirena. Brisa y olas.

Inconfundible sabor a mar.

Nocturna ausencia

La noche sin ti es absurda,

contradictoria, innecesaria, inútil.

Es el peso insoportable de la nada.

Es la ocuridad en sentido místico.

Es el dolor del cuerpo que te extraña.

Ausencia de voz sin vos

Tu silencio engulle, una a una, mis palabras.

Entretenimiento

Procuro recuerdos, para no sentirte lejana.

Mirada profunda

La tarde ebria multiplica absurdos y contradicciones,
sueños marítimos

y desencantos terrenales
burbujas metafísicas que viajan hacia ningún sitio
en inoportunos jardines de eucaliptos, jacarandas y nogales.
Ríe satisfecha de corromper la historia, la Tarde meretriz
viste de negro, bella y elegante, con bordados de oro,
Avanza sensual y solemne: dulce y venenosa.
Habrá de erigirse en infame verdugo
si antes no vienes para degollarla
con el filo suave y luminoso
de tu mirada nocturna,
de tu mirada
profun-
da

Temporada de lluvias

Ayer fue 27 de septiembre...
y en tu honor, la lluvia.

Destellos de madrugada

Destellos plateados reverberan desquiciados entre circunvoluciones erráticas, aventureras y nostálgicas que se dirigen inexorables hacia oníricas cataratas en que nada cae. Rugido de agua. La vida se suspende cinematográfica. El peso de la desvelada hace levitar a las arañas inauditas, ascéticamente santas y ebrias en su ponzoña edulcorada. La memoria es anhelo de fuego en la penumbra: orgiástico devaneo entre neurotransmisores y hormonas que batallan contra la muerte -cuerpo a cuerpo- sin advertir que las palabras naufragan en océanos de sangre tibia. Pensar tu nombre es intuirte: saborearte cercana y desbordante. Pausa... Busco tu aroma divino de piel silenciosa/transparente, temida y provocada. ¿Por qué las diosas fueron desterradas? Te revelas en infrarrojo toda y nada, provocando el deseo inmediato de contemplar el rostro de tu máscara. Mirada a mirada. Respiro tu aliento fresco de neblina de bosque de coníferas de madrugada... Soy tuyo desde siempre, murmuro. Y a punto de consagrar el cuerpo a tu misterio, me pregunto, ¿por qué –¡demonios!- no tengo alas?

De noche viernes...

Nocturna,

sin causa ni motivo

acontece la pregunta:

¿qué haces los viernes, Corazón,

cuando no estás conmigo?

Lluviácida

Miro hacia atrás / sólo para ver / miro

cómo tu cuerpo de sal /piedra de sal

se diluye en septembrinas aguas.

De tu cuerpo perfecto de mármol blanco

sólo sales miro / escurriendo

húmedas / memorias

al mar / turbio mar

de las palabras.

Grito. / El horror muerde mis ojos / grito.

Mi voz es un ladrido que se pierde.

Mi voz es delirio de fuego inútil.

Mi voz es la piel de tu recuerdo.

Pero ya nada importa / ya nada.

La lluviácida confirma el desastre.

Uno de esos días

Hay días en que se antoja pronunciarte desnuda,

acariciar, una a una, las letras de tu nombre

transitar las calles que nos han visto,

haciendo pintas con tu rostro...

Hay días en que es difícil

resistir tanta pasión,

tanta ternura

y deseo.

Hay

días

así.

(Y hoy es uno de ellos.)

Gris y lluviosa

La tarde está literariamente gris y lluviosa. Se apetece un poco de calidez y, claro, tu voz desencadenando la música.

Sin ti en la tardelluvia

En esta vespertina ciudad de ángeles agobiados, piedras inamovibles y rumores etéreos, no soy más que un peatón bajo la lluvia que, sin prisa y sin paraguas, deambula hacia la noche susurrando tu nombre.

Breve muy breve

Todo amor es breve (sin importar el tiempo que dure).

Remolino

El universo gira

en torno

a ti

Ganas de ti

Las ganas de ti se intensifican cuando callas...

Deseo de grillos

En esta noche, húmeda y fría, hace falta un café aromático, el canto alegre de los grillos, a una fogata inextinguible y, desde luego, tu piel iluminada anticipando la Palabra.

Riesgo de pandemia y fantasmas

Sí. Está clínicamente demostrado: tu silencio se contagia.

Algo mejor

Sería mejor que apuntar asusencias y nostalgias en esta bitácora -sí-, escribir la historia sobre tu piel blanca.

Madrugada

Dar paso a la esperanza con tu nombre, a las 3:35 de la mañana, es una forma sutil -aunque inútil- de no llamar al insomnio por su nombre.

Silenciosa certeza

Siguiendo las huellas del silencio, lo sé: te voy a encontrar.

Reflejo a medias

Hoy, el espejo me devolvió una imagen incompleta. Es obvio, se nota tu ausencia.

Autoritario

Hoy desperté un poco autoritario

así que -ambos lo sabemos-

todo será mejor si respondes pronto,

cuando te llamo.

Karma

Cuando busco sentido a los días sin ti pienso que enorme, muy grande y muy grave, es mi karma.

Buenas tardes

Hay tardes grises como la nostalgia, densas y pesadas como la ausencia, silenciosas como la distancia... Son esas tardes en que uno se va quedando vacío, débil, sin palabras... Y entonces, ¿cómo te digo?...

Figuración prematura

Tu presencia se presiente.

Afónica anhelada

Si no puedo provocar de ti

el anhelado discurso de mixturas fónicas,

sentidas y elocuentes, como tu cuerpo;

habré, sí, de arrebatar

un amoroso quejido,

reverberante,

iridiscente,

pleno de

luz de

Ti

Conjuntiva, concesiva, adverbial, afirmativa...

Pues sí.

Se te extraña y mucho,

porque se te quiere

(y, como se dice por acá:

a lo bruto).

Desconcierto silencioso

¿Y si lo mejor de este concierto para músico sin orquesta fuera el silencio entre movimiento y movimiento?

Cafeina silenciosa

Tu silencio intemporal conserva el sabor barroco del café sinfónico en una tarde amarilla-azul lluviosa, mezclado –por supuesto- con pequeños sorbos de licor de cacao.

Petición de principio

La verdad es que sin ti, sería imposible esta bitácora de los días sin ti.

Pausa

Quizá sea tiempo de ser solidario y acompañarte en el silencio.

Otras cuestiones

Con el paso del tiempo uno se va despojando de las preguntas que inquietas y traviesas se acomodan, sin saber cuándo, entre discursos inútiles: ¿quién soy?, ¿de dónde vengo?, ¿por qué estoy aquí? si nunca solicité la Existencia; ¿hay vida en otro planeta?, ¿de verdad es útil el acento diacrítico?, ¿y el enfático?, ¿cuál es la frontera entre la realidad y la apariencia?; ¿Nokia o Motorola?, ¿y si no?, ¿y si sí? ¡Vale! Con el paso del tiempo uno va despreciando ciertas inquisiciones y apreciando el valor de otras cuestiones -vitales y urgentes-, verbi gratia: en esta noche inmejorable, más allá de los misterios y enigmas sin soluciones, me pregunto por qué te demoras, preciosa.

Naturaleza

La tarde y sus colores también preguntan por ti.

Escultura

Remueves, revoloteas, alborotas... por instantes eres hembra, eres diosa con nombre de mujer: la vida se palapa, se disfruta, se diluye -al tacto- hipodérmica y cálida. Nada existe fuera de ti. Inestable cosmos. Luego retornas al silencio de las gravas y el hielo, con la sonrisa inmutable y satisfecha que te hace sentir y ver bien.

Transmutaciones

Las horas de ausencia se olvidan, cuando tu voz acaricia mi alma...

Últimas noticias

Esta mañana, prorrumpe tu nombre mientras leo el periódico.

Alucinante

Hay horas de desesperanza y desesperación en que tu no ser y no estar revientan las arterias, hieren las neuronas y constriñen los pulmones; el corazón duele mientras un silencio de muerte se enquista en el alma… Pero están -en contraparte- los momentos gloriosos en que llega tu voz psicotrópica como un relámpago desde el séptimo cielo y poseo, en medio del bosque, tu cuerpo enteógeno.

Desterrado

No sueño con volver al paraíso -si es que hubo algún Edén, algún día- ni anhelo ser arquitecto de la ciudad celeste -en el hipotético caso de que Alguien la funde-. Hace un buen rato que el discurso sobre la perfección y la trascendencia se oye distante, sin viabilidad, caduco... Pero, sucede que entre absurdos e imposibles, hay noches sin música ni ángeles, en que me pregunto qué o quién soy sin tu cuerpo desnudo, inmaculado, suspendido...

Tarde lluvia deliciosa

La tarde está gris, melancólica, perezosa... Llovizna con notas de violonchelo. Es una música que incita a la nostalgia: se desnuda –exótica- bailando suave, lenta, desprendiendo velo tras velo… Preparo un café recién tostado, recién molido, recién murmurado tu nombre… Se acerca y se aleja, es una coqueta. Infusión y efluvio de estímulos arabescos y fugaces. Me provoca, ofreciéndose me llama por mi nombre. Afuera, el frío. Adentro, el aroma del deseo… Cierro los ojos y me parece escuchar tu voz susurrando un te quiero suave y delicioso. Te respiro. Es tu inconfundible aroma. ¡Qué llueva toda la noche! Voy a libarte, poco a poco, hasta beberme la última gota.

El giro de la tarde

El giro de la tarde

trae tu nombre,

siempre el mismo, siempre nuevo,

deslumbrante y crujiente

co mo

un

rayo

Sucesos

Cuando tu voz llega, todos los sueños son factibles.

Decibélica

Que no me escuches

no significa

que haya dejado

de pronunciarte.

Te aturdes, te ensordeces, te haces la que no oye el rugido océanico de la sangre. Pero me escuchas (y te mientes).

El peso de la memoria

La historia comenzó cuando escribí por vez primer tu nombre.

Cuestión de tiempo

El problema no es el tiempo (así se mida en minutos o en años). Lo complicado está en lo que deja o en lo que se lleva el mentado (todo es relativo). Lo triste, en todo caso, es que tu silencio (temporal e insoportable) es el preludio del inminente declive...

Tipología

De las soledades, la soledad del después es la peor.

Balance general

Es posible que lo mejor de la existencia -medida en años- sea el día aquel en que nos conocimos... Lo peor, desde luego, es el tiempo sin tí.

Ascensos y caídas

A la vida corresponde el amor,
al desamor, un salto suicida.

Pero tú no estás

Esta mañana luce más que pintada para creer en Dios y en la felicidad. Pero tú no estás.

Presagios de noche breve

brindo por el amor que se desnuda

Mario Benedetti, Brindis

Quiero ser el beso que resbala de tus labios a tus labios, incendiando colinas, inundando cuencas y ciudades, con la furia desatada y el odio vivo de los ángeles que alguien quiso borrar de los libros de texto (de los evangelios que nadie recuerda y los catálogos de inútiles novedades) con una sentencia pueril, prepotente, casi una broma estúpida... pero fatal, de mal gusto. Quiero mitigar el dolor (eco de tus silencios y distancias) y disimular la sed de tus sabores con el agua que brota reverberante azul-transparente de tus manantiales, aunque deba desceder, a rapel, por rutas inexploradas, o saltar con los ojos cerrados, hacia tras y caer, caer, caer, sin redención, hacia la Nada que los místicos denominaron esperanza... Quiero volver a Ser, porque hoy traigo la soberbia bien puesta y el amor alborotado en las arterias. Bla, bla, bla, palabras. Tan fácil que sería decir esta noche te necesito, Corazón o con un toque de vulgaridad: ¿Sabes?, te traigo ganas...

Silencio y fuego

Cuando callas, el deseo se multiplica a sí mismo, se eleva al cuadrado y luego al cubo y continúa. Tu silencio me obliga en consecuencia a murmurar tu nombre en las mañanas muchas veces y a escribirte en las paredes traslúcidas de mi universo. ¿Lo sabes? Sí. Lo sabes. Por eso guardas tus palabras bajo llave: para enardecerme.

Historias

Hay historias tristes. Unas más tristes que otras.

¿Por qué la nuestra, Corazón, no iba a ser una de ellas?

¿Por qué -a ver, dime- teníamos que ser felices?

Sed de palabras

Se apetece tu voz en medio de todos los grises y todas las horas de metal oxidado en que la conciencia sucumbe melancólica y nostálgica. Traigo una sed de tus palabras, que no se calma ni con el Huapango de Moncayo. Hace falta que digas algo, ya, cualquier conjunción fonética lógica o disparatada, para que la magia se reestablezca en el universo. Y sin embargo, callas. ¿Dónde estás? ¿Qué haces? ¿Cómo vas?

Aquí

a lo lejos...

s e t e e x t r a ñ a

Cambios y circunstancias

Y ahora, ¿cómo te digo que me haces falta?

Así de simple

No podría explicarlo con argumentos lógicos e irrefutables, al modo de un discurso metodológicamente preciso o un silogismo que cumpla las reglas que se enseñaban en las escuelas de antes; en consecuencia, no me queda sino decir que la noche es más noche sin tí, y es más densa y es más larga...

Siempre viva, siempre nueva

Estás en el centro de la historia. Siempre viva, siempre nueva. No fuiste ni serás: eres. Porque habitas la frontera que separa los proyectos de la memoria. Eres tú. Sólo tú. Y para hablar de ti no sirven ni el antes ni el después...

Brevedad

Las noches

se me hacen pocas

si pienso

en ti.

Reiteración

El silencio no es lo mejor de ti.

Espera

Hace apenas horas que no beso tus labios (un manojo de minutos). Y sin embargo, te extraño con ansiedad viva y loca. Solo alcanzo a decir que te necesito con palabras que se dilatan y se extienden. La espera se mide en un tiempo cósmico, insoportable, casi infinito: como si tuviera que evolucionar desde la chispa original para reencontrarme en el brillo de tus ojos.

Adorada mía

La noche está rica, como para caminar descalzos por la arena, sin más luz que la luna. Tomados de la mano. Dejando que el silencio nos conjugue cual verbos transitivos. Acariciados por la brisa. Aproximando nuestras almas. Congregados y reunidos. Aplacando dolores. Insisto: la noche está deliciosa junto al mar. Pero, ¿dónde estás (cuando más te necesito)?

Nombramiento

Y sin embargo, pronuncio tu nombre: callado.

Sueños

Mis sueños están hechos de ti, es decir: de ilusiones y recuerdos.

Nocturno

Disfrutemos las delicias que nos brinda este anochecer de lluvia y música. (Yo aquí, tu allá).

Destello místico

Veo en el espejo las huellas de tu ausencia: me cuesta trabajo reconocerme en ese rostro demacrado. Mi cara es un rompecabezas de cartón en tono sepia que se va desencajando... Me despinto, me desdibujo, me desmorono... Y sin embargo, una palabra tuya bastaría.

Recuerdo

Aun sin saber quién eras,
ya te miraba entre la gente.

Oleaje

Por supuesto que no. No celebro
el tiempo de reiterada ausencia,
pero si pronto te vas,
luego regresas...

Tranquilidad

Detesto tu ausencia, odio tu silencio.
Sí. Pero que bonito es estar en paz.

Diminuta duda

¿En qué momento
-me pregunto-
lo más nuestro
se volvió clandestino?

Descubrimiento

No vas a creerlo,

pero esta noche

descubrí que el silencio,

tímidamente,

pronuncia tu nombre.

Silencio mortal silencio

Después de todo, pero sólo después de todo, no es tan desagradable el silencio.

Húmedos antojos

No sé por qué, cuando llueve se me antoja tu voz.

Tiempos mejores

Lo único interesante de estas horas es el rumor de lo posible: un deseo invisible que trepa por tus piernas enredándose cubriéndote de follaje y flores; las mandalas que se dibujan detrás de tus ojos cuando los cierras y suspiras; el crecimiento de las estalactitas en inasibles oquedades; las palabras que se dispersan construyendo absurdos paisajes donde las noches destilan desconocidos licores a base de lluvia, danza y música... El tic tac de las horas, el runrún de los motores. ¿Has visto tu rostro a lápiz y en sepia cuando buscas a otra persona en el espejo? Supongo que uno sabe que está viejo cuando confunde el día con la noche o pierde para siempre los colores. ¡Profundas reflexiones! Lo único interesante de la ausencia es imaginar que vendrás, que siempre habrá tiempos mejores.

Predicción

Vivirás atada a mi deseo

porque te elegí

como fundamento de mi credo

y símbolo

de todas las aspiraciones.

Nocturnidad

Lo más oscuro de la noche
es saber que no estás aquí.

Invisible

Ígnea cicatriz en la mirada es la huella que se graba y multiplica en espejo, testimonio irrefutable de tu ausencia. Nada hay sino polvo cubriendo los senderos que un día se extendieron obedeciendo la ruta de nuestros sueños. Deseos de otros que fuimos sin saberlo. Proyectos que estallaron salpicando el nombre en que, sin saber por qué, nos reconocemos... Grito. Tu nombre suena como un aullido moribundo. Cierro los ojos para hurgar en los recuerdos: sólo oquedades descubro, indeterminaciones, vacío... Ya no estás (ya no vivo) ni en la memoria.

Tarde melancolía

¿Cuándo se comienza a desandar los pasos?

¿Cuando se es fantasma? ¿En vísperas de la muerte?

Voy recorriendo los mismos grises, las mismas calles.

Aquellos sitios, donde se agita la tormenta,

pero ya sin ti, girando alegre,

bajo la lluvia.

Recuento

Y sin embargo,
algo queda vivo...

Simulacro

La madrugada se antoja breve y deviene coreografía de bioluminiscencia en un remolino de voces que suenan a mentira, que disparan palabras perversas y envenenadas. La mañana -lo sé- se presentará como un espectáculo de máscaras.

Signos

Horas de insectos desesperados escurren nostálgicas por las paredes internas de una taza de café, dejando un rastro, una huella, un signo ocre en el que leo, no el futuro insoportable, sino el pasado, nítido, vivo, completo, siempre el mismo, siempre intacto; tiempo inmóvil en el que vuelves a ser, a estar, a vibrar: música de musas. Admito que te extraño. Diría que algo tuyo flota en el silencio de todas las eras, pero en realidad eres tu quien ha quedado suspendida en el interminable vuelo nupcial donde te asecho y desapareces cada vez que te pienso (es decir, te recuerdo). Y vuelvo a la taza de café donde naufrago en el intento de hallar sentido a los trazos que dibujan, caricia a caricia, tu rostro ausente. Tu nombre es adictivo, y sin embargo, hoy la noche tiene un sabor imposible.

Insomnio con luna menguante

Me asomé a la ventana y sólo hallé noche, brisa, una luna que menguaba... Confieso que te esperaba, como siempre, con las mismas ansias cósmicas con que te nombraba antes de que existeras... Deseo de ti, hambre de ti, necesidad de ti... Y sí, absorto, sediento, con la mirada perdida en la distancia, me sorprendió otra vez la madrugada.

Silencios habituales

Tan habituado estoy a tu silencio

que si pronunciares una palabra,

una sola,

por breve y mínima que fuere,

comenzaría a odiarte

ipso facto.

Reflejos

Hoy descubrí,

frente al espejo,

que sin tus ojos

desaparezco.

Es obvio:

te sucede lo mismo.

Post Apocalipsis

Regresé del sueño visionario sólo para darme cuenta de que el gran derrumbe ya había pasado. Todo miedo carece de fundamento. Todos los cataclismos sucedieron antes de que el mundo fuera creado. El último día fue el primero. No hay sino un mar que nos conmina a soñar con el origen: la fuente de la nada, el límite de las falacias, la frontera del abismo. Ese oleaje incansable en que te disolviste por voluntad propia. Agua tibia donde naufraga la sal de todos los muertos. Nada vive sino en el deseo. Nada es sino sueño. Ni infierno ni cielo, solo desolación océanica. El gran juicio es imposible. Los buenos y los malos fueron discriminados antes de que el bien y el mal fueran nociones, criterios, principios... Ahora sólo queda esta imaginación inasible que los científicos demagogos llamaron realidad objetiva, sin darse cuenta que era el espejo de su egoísmo, la pantalla en que proyectaban entre sobras su más radical miseria, el modelo teórico construido para no aceptar que ya eran polvo... Esto es todo: un mar revolcado, tu ausencia eterna, mis palabras ahogadas... Sólo silencios recursivamente multiplicados.

Perspectiva

Me gustaría decirte que el mundo no es como tú lo miras. Con gusto te contaría lo que veo. Pero desenmarañar la bola de estambre que traes dentro del cráneo, no es cosa simple...

Solución

Voy a disolver en

una copa con

alcohol es-

ta mez-

cla

v

i

s

c

o

s

a

de

amor

y erotismo

Indagación silenciosa

Tu silencio sabe a polvo, a civilizaciones arruinadas, a edenes imposibles.
Duele y angustia como caminar descalzo por la selva en la madrugada.
Destruye tanto como un mes de insomnio y delirio.
Conjunción de tiempo y espacio, me pregunto qué es el silencio:
¿La ausencia de vibraciones o un medio que las difunda?
¿Un elemento más de la partitura, indispensable para que exista la música?
¿La condición necesaria para la meditación y el encuentro con Dios?
¿El resultado de un trabajo malhecho por un ingeniero en audio?
¿El fracaso evidente de las ciencias de la comunicación?
¿Un signo sin referente?

¿Un elemento discordante en las relaciones humanas?
¿El rostro de la nada?
¿Qué es el silencio? ¿Una simple huella?
¿La retórica del desamor llevada a su expresión más conmovedora?
¿La certidumbre de tu fuga? ¿La mejor manera de vivir lo que quieres?
¿La profecía que anticipa

el derrumbe

del futuro?

Pero, ¿es posible decir algo con silencio?
¿Sí?

Voy a intentarlo.

Enjambre nocturno

Pronunciar tu nombre

a media noche

cuando más me duele

la fuga incomprensible

de tu cuerpo / transparente /

es liberar el vuelo contenido
de mil avispas eléctricas.

Juegos a distancia

A veces creo que uno juega
a sumar distancia a la distancia,
a construir muros de aire,
de silencio y agua...

¿Por qué?

Hipotético planteamiento

Suponiendo que es verdad

que no es lo mismo callar

que guardar silencio...

Dime,

en tu caso, ¿qué significa

enfatizar la ausencia?

Dos razones

Respetaré tu silencio:
porque te pertenece,
porque es lo único tuyo que me queda.

Duda

No sé bien por qué,
pero te extraño...
¿O acaso sí lo sé?

Adiós al poema 15

Hoy desperté impulsivo y arranqué del libro el poema 15, porque la verdad es que a mí no me gustas cuando callas, ni me complace que estés como ausente... Detesto tu silencio y todas las formas de tu ausencia.

En el fondo

La gente vive de ilusiones.

Homeopatía

¿Silencio mata silencio?

Recuerdos

La memoria está hecha
de cristales rotos

que se mueven

siempre lentos

bajo la piel...

Confirmación

Cierto, muy cierto:

es más facil tomar café

y conversar con los fantasmas
que verte surgir de la espuma.

Advertencia

En tu ausencia, lo sabemos,
no eres sino lo que imagino:
tus destellos girando locos,
mis sueños y las memorias...

Aglutinamiento de adjetivos
adheridos siempre al nombre;
miradas que no se cruzan,
caricias que nunca te tocan...

Noches cercenadas de golpe
sin esperanza de retoño,
días en los que dejas de ser
si por ventura no te pienso…

En tu ausencia, por supuesto,
es imposible amarte, sin ti…

¿Y si todo fuera silencio?

...

Límite

No hay memoria que te salve para siempre,
por intenso que sea el recuerdo.
Cualquier destello de felicidad
desaparece en el monótono silencio

cuando te alejas.

Muy simple

Detesto
los días
sin ti...

Ahora resulta...

Resulta que es más fácil tratar con fantasmas que hacerte aparecer de la nada, acaso porque ellos saben que viven por artes de la memoria, y vienen al mundo -o a la idea- sólo cuando uno los llama, pues en el fondo no existirían si uno nunca los evocara… Pero tu caso es distinto: no por la corporeidad misma -que te hace fantástica- sino porque es autosuficiencia lo que te sobra. Vamos, está bien, eso no lo discuto, y esto no es un reproche.

Iluminación nocturna

Desde luego,
lo peor de la noche es que casi no se distingue entre una sombra y otra.

La paz de los silencios

No es el silencio en sí lo que me molesta.
En serio. No es problema.
Tal vez porque fui ermitaño en otra vida…
De veras… entre tanto ruido,
hasta disfruto la interrupción casi absoluta de los sonidos…

Lo que me enfada, en esta sepulcral instancia, es no tener noticias tuyas…

¿De qué está hecho el silencio?

¿De voces fatigadas?, ¿de palabras para algún día?
¿De historias que no pueden ni deben contarse?
¿De frentes fríos y semáforos en rojo?
¿De qué está hecho tu silencio?
¿De reclamos egoístas? ¿De infinitas adivinanzas?
¿De espera? ¿De promesas? ¿De sueños?
¿De hartazgo? ¿De hastío?
¿De qué está hecho el tiempo, cuando callas?

Adicción

En tu ausencia,
comienza mi adicción a las fotografías...

Tu voz

Me gusta tu voz

rompiendo el silencio

pues

aunque breve

acaricia mi alma

Recurrencia

Hoy

también

estuve pensando en ti.

Búsqueda y espera

La verdad es que sí. Todas las mañanas busco el rastro de tu existencia... Odio el silencio. Los rumores de la nada. El derrumbe de las eperanzas, la disolución de las certezas. Pronuncio tu nombre en medio del caos igual que los beatos murmuran un padrenuestro o el avemaría. Hurgo entre la luz y la sombra, sin alcanzar tu piel. Miro hacia donde el sol se eleva, sin suerte. (Sólo una vez vi caer a un tal Ícaro). Hoy también estuve buscando por toda la casa, incluso en el patio; en serio, me gustaría hallar un signo que te pertenezca, aunque sólo fuera como la flor de Coleridge.

Curiosidad

¿Sabe el mar a mar?
Alfonsina, contesta.
¿Sabe amar el mar?

Hoy

Está decidido: hoy saldré a buscarte,
proclamaré tu nombre en cada esquina,
hacia los cuatro puntos cardinales...
Saldré por ti. A ver qué pasa.

Presentimiento

Imagino que pronto voy a verte...
Porque las estrellas me favorecen
y en una de esas el horóscopo se cumple.
Pero sobre todo, porque así me apetece.

Hoy

Bastaría pronunciar tu nombre...

Huellas

Pasas del silencio a la tormenta
-relmolino de palabras-
y una vez más
callas...

A lo lejos sonríes

como si no te dieras cuenta,

¿de qué?
de que la huella del huracán dice tu nombre.

Silencio

Hay dolores que no soportan las palabras.
El de hoy, es uno de ellos.

Alucinación medieval

He pensado en ti
desde que desapareciste…

He pensado en ir por ti
como en la edad media,
cruzando el río
en que se bañan las ninfas,
rodeadas de cisnes.

Estoy dispuesto
a perseguir al ciervo plateado
para llegar hasta los linderos
de tu valle.

Sí, esto parece grave:
empiezo a volveme loco
de tanto estar pensando en ti.

Cuestión de media noche

Hay dudas
que de pronto vienen,
en la noche, camino de la madrugada:
¿Para qué, tus labios estampados con carmín en mi alma?
¿De qué sirven tres canciones?, ¿para qué quiero la insistencia de tu perfume?,
si tú, la siempre necesaria, ni vibras ni vives en el beso invisible con que te nombro,
si cuando te llamo, a gritos de entraña, con urgencia desesperada, simplemente, simple, callas.

Teorías sobre el origen del universo

Dicen que una voz profirió el hágase la luz… Dicen otros que más bien fue una explosión grande, sonora, aparatosa… Dicen en fin que llegamos hasta donde estamos en virtud de una cadena sorprendente de mutaciones que nos emparentan con las bacterias o las moscas y que ha producido maravillas como la magia de Octavio Paz y el embrujo de Jaime Sabines, amén de horrores como mi góber o el hijo de la señora Hinojosa… Dicen sin certezas, por especular y saciar el morbo, cómo pudo originarse el cosmos. Pero nada saben. Las verdades más profundas son un misterio que se revela sin portentos, a veces como un arrebato frenético, otras en forma de mística inspiración o cual chispazo de colores en la cabeza. Pues bien, yo sé que el universo comenzó el día que abriste los ojos.

Naufragio a media noche

Cruel es el silencio en medio de la tormenta,
el mismo de antes, el de siempre;
pero ahora siniestro porque confirma tu ausencia,
tan real, tan de verdad. tan oscura
[como en otras noches],
pero definitiva.

Despertar, de ojos abiertos

Esta mañana me duele la vida. Sin ti, me pesa el alma. Sin ti, me hiere la sangre por dentro. Sin ti, el aire frío es pura nostalgia. Recuerdo y regreso: basta un instante de tu luz, de tu cuerpo emergiendo entre las sombras, de tu belleza llenando el universo, para quedar deslumbrado, ciego, abandonado al mundo sin otra certeza para guiar mis pasos que la existencia del amor. Del amor que me lanza en giros cada vez más violentos hacia tu nombre. Del amor que me revela la fragilidad y la fuerza de ser humano en el deseo y la construcción de sueños. Del amor que alborota el misticismo más profundo y me postra devoto, silencioso, entregado a tus pies. Te me has re-velado: mi Diosa. Lo más intenso de la vida ocurre en tu presencia... Te adoro. Proclamo mi fe: te siento, te creo, te confieso, te anhelo, te imploro. Te extraño y te nombro con un corazón desesperado. Duele abrir los ojos, sin tenerte aqui. Es decir, aunque vivo, estoy perdido, sufriendo, padeciendo ¿por mis pecados?

Reminiscencia

Un cálido silencio azul escurre
desde tu piel de arenas blancas

entre las sales de altas mareas
donde resurge el grito
grito pausa
grito que se desvanece en el agua sagrada
donde revolotean ciegos y locos
los mismos peces amarillos
que naufragaron en mares nostálgicos
tras el melódico eco irresistible
del frufru ritual -música- que manó de tu entrepierna
húmeda promesa de noche iluminada.

Nube oscura

Presagios de lluvia
en el gris que se eleva danzando:
ecos de luz : golpe de música.
La ciudad se inunda de agua, de nostalgia, de ausencia.
Son las nubes que se desvanecen en una caricia que no llega.
Es el tiempo que pasa y los kilómetros que no se reducen
y este no verte que me duele

a veces suave, a veces duro,
pero siempre profundo.

Instantes

Somos el destello que brota en la noche tras el golpe violento de dos piedras. Ni siquiera un reflejo prolongado de luna. Sólo una chispa que hiere la mirada del que todo lo contempla en medio del silencio inabarcable, eterno, puro… Sólo eso, deseo de Ser que gira en sí mismo llevado por el apremio del instinto, sin pasado ni futuro. Terrible conciencia. La historia no es nuestra, no nos pertenece, ni somos de ella porque miente aún cuando admite su discurso falaz y confiesa su extravío poniendo al descubierto la maldad de los sofismas en que se enreda. ¿Eso nos salva o nos condena? Impertinente pregunta. Nadie reclamará propiedad sobre nuestra piel anhelante de caricias porque el cuerpo no es sino la ausencia de nosotros mismos. Envoltura ilusoria. Proyección de cuanto estúpida y estoicamente se espera. En el espejo naufragan las sombras que han de volver, tras nuestro paso, más densas porque del golpe no hay otro recuerdo que el eco desvanecido que va fluyendo en el rayo de luz que muere quieto. Ni siquiera heredamos la consistencia de las rocas que nos originaron. Fuimos el Silicio que da forma a los altares que en nuestro breve sueño serán erigidos a todos y cada uno de nuestros miedos, que son muchos comparados con nuestra permanencia en el fuego, pocos si existiéramos de a de veras. Eso fuimos, si es que existió algo anterior a nuestro incendio; hoy sin embargo, nada queda en nosotros que garantice la perdurabilidad de nuestra memoria. Ni siquiera los jeroglíficos en que nos dibujamos, estallido tras estallido, creyendo dominar los frutos de la ciencia. Ni fuimos dioses ni mortales, nos mentimos porque en el fondo es grato suponer que Somos o estamos o soñamos, a sabiendas de que no hay posibilidad alguna más allá de este movimiento circular de energía absurdamente liberada.

Sí, puede ser

Si, puede ser
que los jueves con lluvia
no sean especialmente propicios
para hallar el reflejo vespertino de tu mirada
en la superficie oscura y cálida de una taza de café.

Pero también, lo sé,
dos personas pueden estar
en el mismo lugar sin encontrarse
porque eso que llamamos lugar está hecho
de muchos sitios y fragmentos de tiempo distintos.

Sí, puede ser
que el universo cada vez
más neurótico, caótico y dislocado
nos sorprenda con su humor negro y ácido
para alterar el guión que teníamos ya preparado.

Sí. en este mundo posmoderno, todo puede ser.